Muž, ktorý strhol svoju masku
Vzťahy
Na smrť unavená ležala v posteli a premýšľala. Nad dianím večera. Nad dianím zajtrajškov. Nad sebou. Nad Ním. Nad mnohými vecami, ktoré ešte dnes ráno považovala za nemožné a večer prišla domov s podozrením, že sa tento svet pomiatol. Myšlienky sa jej v hlave hmýrili. Chaos. Predbiehali sa. Vytláčali jedna druhú cez hrdlo pomyselného lievika do centra myslenia, kde by bolo treba každú zvážiť, analyzovať, vyriešiť. Nevládala. Nechala všetky tieto kúsky svojich i jeho svetov len tak poletovať okolo.
Chcela si položiť milión otázok. No nepoložila ani jednu. To, čo malo zostať podľa neho skryté, ona vyňuchala ako stopársky pes. Pravdepodobne sa cítil strašne. Vie. . Možno sa tak cíti i teraz. Možno nie. Možno len píše ďalší zo svojich článkov, básní alebo len jednoducho zaspal. Možno.
Pred časom vravel, že ju nedokáže ľúbiť celý. Ľúbi ju. Čiastočne. Je možné ľúbiť len na niekoľko percent? Je možné, aby ju ľúbila len nejaká jeho časť? Vraj… Prezradil o sebe príliš, aby mu len tak slepo dôverovala. Nevedela, či mu vôbec veriť chce. Po tom všetkom. Vtedy dávno ho ľúbila úplne. Hlboko. S chybami. So zlozvykmi. So strachom, ktorý prechovával sám voči sebe, no hlavne so strachom, ktorý možno nedokázal a možno sa ani nechcel usilovať prekonať, ten voči nej. Odmietal ukázať seba. Svoju nevinnosť. Svoje útrapy. Svoje slzy. Svoje prekliatia. Svoje…

Pravdepodobne sa bál, že sa mu vryje pod kožu. Dostane sa do jeho starostlivo utesnenej bubliny, kam roky nikoho nepustil. Nechcel. Mal totiž strach, že viac nebude tým mužom, o ktorom sa vraví, že bude mať každú, na ktorú len pomyslí. Mal totiž strach, že sa pred ňou už nikam neskryje. Nebude viac tým mužom, ktorého každá videla len raz a potom už nikdy. Možno bol na to hrdý, možno nie. Nebol by viac mužom, ktorého roky s teatrálnosťou predstavoval svetu. Bol by len svoj. A jej.












